GRAFOLIA

Pagué un alto precio por renunciar a la poesía. Hoy ya no la entiendo, si acaso es un lenguaje grosero que se inmunda en mi lenguaje. Y no hablo de la que pudiera fluir de mí, sino de la que yace escrita en los grafos de nuestra cultura. Hoy se laurea a un poeta, mañana a otro y se olvidarán muchos que con sólo mirar la vida ya la han creado en segundos. Pero eso no importa, son tiempos de penurias, tenemos otras prioridades antes que tener que probar engalanaduras de palabras.

¿Para qué poesía si mañana un hombre morirá a manos de otro hombre? El mañana es un segundo que se acerca, cada rincón del tiempo oscurecido, aquella penumbrina que la mente no ha alcanzado. El mañana pudiera ser la vejez de cada día, pero para otros es la infancia robada oculta en un peluche.

Change Has by Screaming Trees

Sleep awaits somewhere distant that I miss
Nights fade but there's one I won't forget
Light another cigarette and just wait
And wish for something to take me far away

Flames well up deep inside
Change has come and you can't hide in the ashes, no

One touch leaves a mark upon the hand
Alone with thoughts I can't understand
Roaming down the sidewalk I'm in hell
Words come rushing back just as clear as a bell

Flames well up deep inside
Change has come and you can't hide in the ashes, no

Grimace softly but gently on my face
Hope sleep comes fast, there's a world to erase

Flames well up deep inside
Change has come and you can't hide in the ashes, no
You can't hide in the ashes, no
Don't you hide in the ashes
Don't you hide in the ashes
Don't you hide in the ashes, no...

Yo no digo que ponga fin a nada

No me hago ilusiones al respecto

Yo quería seguir poetizando

Pero se terminó la inspiración.

La poesía se ha portado bien

Yo me he portado horriblemente mal.

NICANOR PARRA

Se pierde la práctica cuando uno abandona la palabra. Porque ella no me ha abandonado a mí, fui yo quien se alejó para vivir mi vida, una vida que depende de la acción de una palabra.

Cierta noche solitaria en el lugar soltero que he fundado abrí uno de aquellos libros que quise rescatar de aquel desastre cuando me quedé sin nada, sin un lugar siquiera para poder de noche reposar el alma para jugarme el resto de mi vida entera en un complicada decisión. He de decir que las circunstancias me llevaron a hacerlo, pero he de señalar que eran las circunstancias que yo esperaba para soltar a flote el barco y navegar sobre la urbe en busca de mis sueños.

Estoy en casa, y oigo solo el viento que me avisa que una tormenta se aproxima. Los maizales a lo lejos me hacen recordar que la noche está hecha de susurros y que un hombre no debe de ceder siempre a sus deseos, hay que evaluar los rezos, sólo una voz es verdadera, la que carga el amor de corazón a cuestas y espera a que un día los ojos se le despierten y dejen de soñar para aterrizar en el barro que moldeó en mí veinte dedos y pringó mi rostro con dos gotas que diluyen todo lo que miran salvo tu rostro virgen que permanece siempre aquí, para esperarte un día más y atrever una sonrisa que te atrape. Pero traiciono todo lo que quiero, estoy con ella porque algo me hace falta y la sirena sin lugar a dudas encontró la forma de llegar hasta mi casa. Un hombre solitario no debe permanecer tan solo mucho tiempo, las otra voces le hablaran de amor para atraparlo.

Yo no sé. Me resisto a yacer con esas voces en mi lecho esperando encontrar la palabra verdadera, aquella que palpita dentro de mi corazón irónico que ya no quiere a nadie.

No me he portado bien. ¿Acaso el mundo me pide que no me porte mal? Puedo sentirme culpable cuando saben que yo soy el culpable. Y no importa nada de eso, sino lo que haces para sustentar la culpa. Me atraigo a las voces un poco intransitivo y termino conmigo para quererte otra mañana mientras despierto con la otra.

La negación cuenta más que aquellos deseos por expresar un lenguaje en no sé qué palabras, ahora tan lejano a mí, como si desde un barco me despidiera de la tierra perdida allá en el horizonte que abandono, desterrado sobre esta enorme llama de agua en busca de un designio más espeluznante. Las ruinas que dejo, lo que allí se fundó tendrá que ser borrado y desligado de toda mi presencia.

Nada que decir, por ahora. Hay un volver en mis palabras que se resbalan entre las yemas de mis dedos. Aunque, analizándolo bien, es un deseo de volver. ¿De volver exactamente a qué? Si no oculto nada; aprendí a vivir al día, simplemente. El único plan que tengo lo oculto en mi cabeza, y quizás sea revelado cuando por fin sea realizado. Mientras tanto, aparento que persigo ninfas en el aire, de esas que no existen y sin embargo nos engañan con el eco de sus suspiros.

Se cumplen trámites para vivir en el mundo. La influenza ha llegado a varios rincones del mundo. No me permito nombrar esquinas desde que el mundo es redondo. Repetirlo tres veces es intentar trazar sus vueltas, las que gira él en torno de sí mismo y las que le doy yo a través de mis sueños dentro de esta cápsula perdida clavada en la existencia donde cuestiónanse mis dudas sobre el tiempo. ¿Y qué es el tiempo sino un "cuadro" colgado en los muros de la nada? Y habitamos dentro de él, y nos movemos en secuencia como en la tira cómica entre las manos de un niño, o un adolescente, o qué demonios, de un adulto que nunca aprendió a pensar como los grandes y se negó a perder su último juguete: la fantasía de su pensamiento.

La higiene deberá ser permanente, se nos recomienda y en algún lugar donde ni el diablo funda plazas, un tiroteo deja a un soldado herido. Mientras que en otro lugar aprueban una licencia para arrestar sin conocer ampliamente la etimología de la palabra.

Y aquí, mientras llueve. Las nubes se desgajan para depurar nuestra mierda. Yo me bebí un café porque dormí en la tarde. Y tuve un sueño donde programaba una robot para amarme. Porque me había enamorado de ella y tuve que presionar el botón escondido que traía en un arete para abrir su vientre y parte de su quijada, donde estaban sus circuitos más amables y el ritmo y la intensidad de sus pasos. Y la llevé hasta el mar donde la paz oleaba redondeando piedras y vidrios de otros tiempos, cuando los marineros arrojaban las botellas y quebrábanse en el agua. La arena era de cristales y el cielo, una anchurosa acuarela de migajas.

Cuando terminé de beber ese café, la noche se deshizo y volveré a la rutina de mañana.

Los saludo desde Word. Esto es más divertido.

El mundo se quedó guardado en su casa. Pobres de los plebes, pues son los que más resienten estas medidas de precaución y sus viviendas, más que un hogar se transformaron en un refugio para guardarlos.

En dos días volvemos a la marcha, espero, a nuestras actividades cotidianas, pero algo va a cambiar en nuestra forma de contactarnos. Creo que de la paranoia ante la alerta sanitaria podemos sacar algo de provecho. Pues parece parece que el virus se está conteniendo en México, pero quién sabe cómo les vaya a otros países.

Los trámites que estaba movilizando se detuvieron pero cuento con que todo siga su curso normal para agilizar los últimos movimientos para ingresar al posgrado. Así como se detuvo esto, también se paralizó el tren de mi vida cotidiana. Voy a diez días de no ver a ningún amigo. Pensé alguna vez mantenerme en aislamiento para andar por las calles de la ciudad vagando por mi cuenta pero con esta situación, nada funciona allá afuera.

De verás que no fluyen ideas cuando uno deja de leer. El cuento que les venía relatando, dejó de ser una fábula y se volvió realidad. Espero pronto superarlo y relegarlo en el mito, como una más de esas pruebas enviadas por los celestes para probar nuestras inclinaciones. Pero mientras todo esto va en picada, anunció que regalaré todos mis libros. Así como un niño abandona sus juguetes, yo renuncio a todo aquello que alguna vez consideré un tesoro pues hoy todo eso para mí está sobrevaluado. No aceptaré ningún libro de regalo nunca más, yo me deshago de los míos.

Ojo, regalo solo los de literatura que son muchos. ¿Por qué? Son las medidas de precaución que me he decidido a tomar para que no me pegue el virus del Quijote, un agente especialmente patógeno. Se trata de un virus mortal, ya que mata en el ser todo sentido de realidad. Su cuadro presenta una serie de afecciones graves. Hace que el corazón se apropie de la frialdad de la razón y toma nuestras torres oculares para dedicarse a la vagancia y a una serie de actividades fuera de lo común que molestan a la sociedad o la divierten, en el mejor de los casos. Es muy infeccioso y se propaga muy fácilmente a través de la lectura.

El virus es una quimera. Se ha detectado que es una extraña cadena retroviral que se compone de varias proteínas adquiridas a lo largo de todos los siglos y muta muy fácilmente. Lo más peligroso es que tiene la capacidad para personalizarse en su huésped, es decir, que no hay una vacuna en común y cada individuo deberá encontrar su propia cura ante virulenta plaga.

Su ciclo vital se desarrolla en un estado catatónico o melancólico, romántico y posiblemente, como depende de la materia verbal para propagarse, en toda palabra que tenga la terminación “ico”. El virus del Quijote, como todos lo de su clase es un ser al borde de la vida, un no-muerto, un no vivo. Un ente manipulado por su propia necesidad de replicarse.

El ser humano es el único que la padece, su respuesta inmune genera demencia, pero el virus tiene la capacidad de engañar al sistema inmune y le hace creer que todo está bien, así que el organismo actúa conforme a la voluntad proteica de su atacante. De pronto la persona empieza a experimentar mareos, dolores en los ojos y en la cabeza, falta de apetito mas, un estado de ánimo insuperable que hace creer que todo evento sucede a favor de sí aunque resulte todo lo contrario.

Se le descubrió hace muchos siglos, mas el primer caso documentado fue la novela del mismo nombre de cuyo nombre no quiero ni acordarme. Al principio se incuba en la vista pero cuando pasa ese periodo exitosamente, se detona en el órgano del alma y se empiezan a sentir silenciosamente sus estragos. Aumenta al principio la capacidad intelectual, fase 1 y se tienen amplitud de pensamiento así como capacidad de transmitirlo ya sea voluntaria o involuntariamente. Pero pronto llega la fase 2 en la que se torna incontrolable y el huésped empieza a actuar de manera diferente a sí mismo y al grupo social al que pertenece. Puede ser aceptado, o rechazado y de igual forma, resulta altamente contagioso. Fase 3: pérdida de la realidad total. El sujeto actúa como Dios no le dio a entender y se somete a pruebas altamente peligrosas. A esta fase se le conoce como la del suicidio involuntario. Pues le hace creer al huésped que tiene las energías de un súper hombre y lo expone a las proezas más inverosímiles. Nota, el sujeto delira más despierto que dormido y se vuelve filósofo.

La fase 4 viene siendo la etapa terminal. A estas alturas es difícil poder hacer algo por el enfermo. Basta aceptar su mal y su inminente muerte. Desahuciados, empiezan a ver mujeres donde no las hay. Lo mejor que puede hacerse en esta etapa es mantenerse alejado de la persona infectada para no escucharlo o en el peor de los casos, ponerle un cubre-bocas para evitar que pueda contagiar a cuanta persona se le acerque o lo escuche. Los procesos de transcripción, traducción y duplicación han sido completados. Basta estallar para iniciar la liberación o gemación sobre uno de nuestros sentido más desnudos, por lo tanto, vulnerables, la carnosa visión donde el virus bajo el proceso de adsorción, penetra en la persona que habrá de portarlo y publicarlo, es decir, sacar e imprimir en el alma de los otros sus mortíferas copias viroides.

Esto es todo el conocimiento que tengo hasta ahora de esta cepa tan antigua. Lo cierto es que se le ha mantenido en aislamiento y la sociedad toma sus precauciones sin saberlo, pues eligió un medio no ventajoso para replicarse, pero su existencia revela que aún hay personas susceptibles a su ataque. Y yo quiero mantenerme al margen de eso.

Lo más triste es que aparte de usar un tapabocas, si no quiero contagiarme, tendré que cubrirme los ojos, pero eso ya no es suficiente. Se habla ya de dos nuevas cepas, la táctil, que es igual de desastrosa que la lepra y la auditiva, igual de peligrosa que la visual. Habrá que poner a trabajar a nuestros doctores sobre esos aspectos. Quien se quiera contagiar, bajo su propio riesgo pueden venir con calma a saquear mi biblioteca.

Muchas cosas han pasado desde la última vez que visito este teclado. Mi renuncia a escribir literatura (que al cabo con eso le hago un bien al mundo) o lo que yo creía que era “eso” que se ha disipado en la última lectura que procuraré no recordar. Ahora, nada de eso tiene sentido. Vienen cosas más importantes y caóticas, cosas fuera de nuestro control.

El brote de un nuevo virus que ya ha cobrado varias vidas nos tiene en estado de alerta. Y aunque algunos digan que esto es pura política, lo cierto es que un ciento ha muerto ya entre más de mil quinientos infectados a los que se les ha declarado fuera de peligro.

Hoy, trabajé lo que me correspondía durante la mañana, porque aplicaron pruebas ENLACE y me relevaron en mi aula. Y de pronto mi celular se saturó de mensajes y llamadas advirtiéndome del edicto que el presidente anunció a nivel nacional declarando suspendidas las clases en todo el país hasta dentro de diez días mientras se controla la situación. Todo se suspendió, hasta el cine, los antros, bares, bules, centros de recreación, lugares de convivencia debido a la contingencia. Se nos recomendó permanecer en casa lo más posible para evitar contagios y propagaciones. De hecho yo tuve que suspender mi viaje a Escuinapa, tan esperado y al final, pospuesto hasta junio o julio, los meses más calurosos cuando el mar baña las costras de calor secándose en la piel.

Pero nada de eso, por el momento. Ya que cada hora esto se pone peor. La enfermedad de algunos vendrá a ser de todos. Mientras, mis alumnos gritaban con aullidos pánicos la suspensión de clases yo salí lo más pronto posible para abordar mi automóvil y manejar hasta mi casa y pude ver la situación en las noticias.

Antes, cuando era niño, los virus me producían un temor terrible. Y antes que a fuego y agua, pensaba que la humanidad encararía su final frente a un virus tan letal que no dejaría ni huella de nosotros, ni para enterrar a nuestros muertos ni siquiera ser enterrados. Los últimos cadáveres se pudrirían ante al sol.

Ahora, lo único que me importa es no ver caer a los que me rodean y cuidarme de no caer yo mismo. La cordura hay que mantener ante todo. En fin, nos espera un puente de lo más aburrido y psicótico. Pero ni modo, vale más prevenir y exagerar un poco en este caso, a luego lamentarlo.

Cuídense, pues y que Dios nos ayude.